[diez.cuatro]

dos notas.

1. i’m not there fue perfección en potencia para terminar siendo una propuesta reconocible, auténtica y visualmente llena de momentos exquisitos; excedida en condimentos y detenida de más en miniaturas de corta universalidad. su secuencia inicial es absolutamente brillante…

2. jotch tiene un empleo: el regreso al ritmo disciplinado es ahora inminente. la respiración, entonces, debe ser instituida como el principal aliado en contra de la angustia propia de los regímenes de un asalariado. las noches serán de nuevo breves y habrá que mantener las ganas bien nutridas.

[diez.tres]

no importa cómo empiecen las cosas, siempre terminan siendo menos.

y esta vez no hubo un soundtrack favorito. no el retrato impecable ni las ganas de noche más larga. esta vez lo que se recuerda no duele: el jotch que se despide no extraña ni acumula -la lista es ya demasiado extensa-.

[diez.dos]

en el intento de regresar un poco el ritmo "cotidiano" del que este blog solía vestirse en algún entonces...

tengo un descubrimiento: pocas relaciones sentimentales alcanzan un grado tan saludable como la que desde hace tiempo he venido manteniendo con el cine. el cine es un redentor insuperable de semanas enteras. el cine se extraña mucho menos de lo que se agradece cuando, caprichosamente, decide aparecerse de nuevo. al cine debo mis ganas en jueves.

cuando el móvil que nos acerca a una sala de proyección no rebasa el academicismo de un director "respetable", el grado de sorpresa adquiere dimensiones incapaces de ser mesuradas. ang lee ha dado, frente a mis ojos, un paso inmenso dentro de su historia. lust, caution es una obra tremenda*, un juego delirante entre la tradicionalidad y el exceso. mr. yee es, probablemente, el hombre de mi vida de la primera mitad del año que transcurre.

nota al pie: jotch sigue siendo un desempleado. afortunadamente las técnicas de redención espiritual en alianza con las palabras -ahora el cine- han logrado sostener una valiente batalla en contra del vacío. yo sigo rezando.

-en la foto: wei tang, protagonista del filme-

*deposito, aquí, el crédito al dueño del adjetivo utilizado.

[diez.uno]

autoestilismo para una boda.

la idea de colocar aquí el atuendo final se hacía mucho más interesante si se incluían dos elementos de vital importancia: un blazer marino y los zapatos favoritos de esta temporada. ni hablar, todo sea en contra de la carencia de palabras -rezando por que pronto la elocuencia y el sentido se instalen de regreso en esta habitación-.

[apóstrofe. tres cosas]

siguiendo las instrucciones de celestina terciopelo, dejo aquí una serie de respuestas -sí, curiosamente más listas- e invito a numerocuatro y a fernando -el cual para nuestro infortunio, carece de un blog-. aquí vamos.

uno. me dan miedo. el estancamiento/las palomas/los domingos.

dos. me hacen feliz. el hallazgo poético/las palabras/la posibilidad.

tres. no me gustan. el naranja/la insuficiencia/los policías de tránsito.

cuatro. son importantes en mi habitación. los objetos en las paredes/la cama/el orden.

cinco. podrían definirme. mi adicción a las listas/los ojos elusivos/mis manos.

seis. quiero hacer antes de morir. dirigir una película/vivir en algún país extranjero/hacer un viaje del verdadero amor.

siete. digo con frecuencia. qué miedo/eso/eventualmente -suelo adoptar adverbios por temporadas-.

ocho. me gusta beber. cerveza/whisky/bebidas refrescantes ligeramente saborizadas.

[conmemorativo cero dos. minúsculos tesoros fílmicos. nueve]

el conteo ascendente de aquel cine cuya modestia es probablemente el primer origen de su entrañable presencia en mi memoria. porque algunas veces, buscar menos es descubrir y permanecer mucho más.

y entonces aclaro, el criterio de selección esta vez se encuentra estrictamente delimitado por las mínimas dimensiones de la pretensión; para mis ojos, pues... y nuevamente me disculpo, hay nombres que injustamente quedan flotando entre una lista y otra.

un punto más: el resultado de este ejercicio es de un eclecticismo cuestionable.

nueve. my life without me. isabel coixet, españa/canadá, 2003.
ocho. lemony snicket's a series of unfortunate events. brad silberling, eeuu, 2004.
siete. hamlet. michael almereyda, eeuu, 2000.
seis. i'm a cyborg, but that's ok. chan-wook park, corea del sur, 2003.
cinco. piedras. ramón salazar, españa, 2002.
cuatro. great expectations. alfonso cuarón, eeuu, 1998.
tres. sur mes lèvres. jacques audiard, francia, 2001.
dos. wonder boys. curtis hanson, reino unido, 2000.
uno. garden state. zach braff, eeuu, 2004.

[conmemorativo cero uno.

diez filmes]

con la promesa débil de la última visita, he aquí la primera, la más evidente de las listas: un jotch cuya más grande poética fragmenta su altar en diez -sí, diez-.

de entre más de veinte posibles candidatas, me apego a mis criterios de pertenencia durante un abril de dos mil ocho -y me disculpo por las exclusiones y me declaro expuesto... esta vez la obviedad me esconde los adjetivos-.

diez. hable con ella. pedro almodóvar, españa, 2002.
nueve. lost in translation. sofia coppola, eeuu, 2003.
ocho. the man who wasn't there. joel & ethan coen, reino unido, 2001.
siete. le temps qui reste. françois ozon, francia, 2005.
seis. the royal tenenbaums. wes anderson, eeuu, 2001.
cinco. happiness. todd solondz, eeuu, 1998.
cuatro. me and you and everyone we know. miranda july, eeuu, 2005.
tres. magnolia. paul thomas anderson, eeuu, 1999.
dos. oldboy. chan-wook park, corea del sur, 2003.
uno. heaven. tom tykwer, alemania, 2002.
uno. der krieger + die kaiserin. tom tykwer, alemania, 2000.

[diez.cero]

técnicamente el primer centenar de objetos en la habitación. el propósito es una entrada conmemorativa.

tras los noventa y nueve intentos...

he aquí un jotch con la misma necesidad, el mismo detenimiento del "cero uno"; con una nueva simbiosis indispensable y la misma mujer favorita, sin un maestro; con la posibilidad extraviada y el recuerdo intacto de un domingo extraterrestre, con un lector cuya denominación no es suficiente -sus ojos lo contienen todo-, con el cine como única promesa eterna.

un jotch con los lugares comunes del primer octubre, uno que inevitablemente se repite y siempre extraña: un jotch de memoria y miniaturas.

- para seguir disfrazando el vacío de celebraciones, diez listas. gracias infinitas a quien se detiene y mira. -

[nueve.nueve]

no se bendicen los imposibles ni las disyuntivas... no se bendicen los tesoros perdidos.

se bendicen los oídos y las manos.

algunas veces se bendicen las crisis emotivas y los desconocidos... sólo algunas.

[nueve.ocho]

a propósito del vacío como inmejorable origen: una primavera para la que no estoy listo. a propósito de mi primera incursión formal en la fotografía, de lo que un jotch no dudaría un segundo en querer hacer por siempre.

¿dos por dos?

[nueve.siete]

the impossible.

that's what it's all about.

[nueve.seis]

las diez de la noche de un sábado nunca se habían sentido tan llenas de sueño, tan deshabitadas de ganas. de no ser por que la idea de abordar mi cama a estas horas me parece demasiado triste no esperaría un segundo más...

qué estado tan inconveniente. qué repetidas todas las necesidades en esta cabeza.

-fotografía, nuevamente por numerocuatro-

[nueve.cinco]

alguien me dijo hace algunas horas que la música de mi myspace siempre parece estar en escala de grises...

a alguien, una de las secciones favoritas de mi habitación -evidentemente bajo la misma escala-.

pocas cosas como las palabras para alimentar los días. ¿será que mis días viven a dieta de palabras?

[nueve.cuatro]

you're trying too hard...

las palabras declaraban un hecho innegable, como era innegable también que las historias de amor ahí estaban. su talento -o adicción- era sólo encontrarlas: evidentes, eternas, mínimas e intocables.

la última de ellas sucedió hace a penas algunas horas. los protagonistas coincidían en el mismo punto y con las mismas intenciones. la compañía de ambos era sólo un accidente -su poética siempre ha estado más a salvo cuando ellos viajan solos-.

sus ojos y sus oídos no pudieron más que contemplar cómo el destino tomaba ventaja de sus condiciones... él era más alto y sólo él conocía de cierto el significado de cada una de las palabras del, en ese instante, amor de su vida.

los créditos finales aparecieron sin despedidas de por medio. su decisión fue entonces convertirse en un observador pasivo y memorioso de cada una de sus propias historias... posiblemente eso era no intentarlo demasiado.

[nueve.tres]

tras haberme descubierto en una habitación llena de polvo, tengo ahora la firme y esperanzada decisión de modificar algunos de mis procedimientos mentales -el vacío puede lucir mucho mejor desde esa perspectiva-.

iniciaré en el propósito de adelgazar mi apego a la posibilidad.

iré al cine, con suerte cinco días seguidos. voy a entregarle, por enésima vez, una oportunidad al festival que hoy en esta ciudad se inicia. veremos cómo es que suceden las cosas.

-fotografías: un jotch de ahora, por n4-

[nueve.dos]

la confusión ahora está resuelta, un enorme agradecimiento al disciplinadísimo investigador.

el origen del engaño es, obviamente, desconocido. de cualquier forma no se puede estar más que agradecido, de no haber sido por el disfraz posiblemente jamás hubiéramos dado con el que, ahora sí, puedo reconocer abiertamente como un gran hallazgo: t.

el joven francés todavía mantiene su identidad bastande escondida -mi memoria sólo almacena una fotografía brevísima, hermosa-. según los datos recibidos, pronto presentará su nueva producción de la que, suponemos, se desprende el video aquí expuesto.

el disco que fue traficado como la segunda producción de guillemots lleva el mismo nombre que su autor y ahora parece haber desaparecido de nuevo -qué fortuna-. los títulos de los tracks, así como el número de ellos, fueron alterados para parecer los mismos que los del verdadero red.

ahora mi biblioteca tiene un nuevo artista entrañable, con nombre propio y hasta una carátula de disco, ésa sí, colocada arbitrariamente por un jotch.

[nueve.uno]

-dos días de entradas continuas en el blog eran una premisa utópica. olvidaba que hoy es lunes, lunes de rebelión de las máquinas. intentaré reconstruir ahora.-

guillemots es, por mucho, una de mis bandas favoritas. hace poco más de una semana fui enterado por una de mis más valiosas fuentes de información musical -"ese pasado que..."- que ya circulaba por la red la segunda producción del ecléctico cuarteto británico, red. mi sorpresa al escucharlo fue superlativa, resultaba difícil creer posible tal capacidad de reinventarse. al margen de la evidente calidad del disco su propuesta era absolutamente diferente, fyfe dangerfield parecía haber sacrificado la particularidad en su voz, los sonidos orgánicos y contrapuestos habían quedado extraviados y con ellos mi enorme sentido de pertenencia...

hace un momento he descubierto que se trata de un engaño. efectivamente guillemots está a punto de lanzar su nueva producción bajo ese nombre. get over it, el sencillo cuyo video presento en esta entrada, me devuelve al alivio tras encontrar que se sigue tratando del vocalista del que estoy enamorado. el punto ahora radica en mi incapacidad de comprender cómo es que un disco se filtra con el nombre de su autor equivocado... me niego a creer que una propuesta con una calidad tan incuestionable haya decidido hacer uso de un nombre ajeno.

el disco de los aparentes impostores permanecerá en mi biblioteca ahora sin un nombre. ojalá y algún día mis dudas terminen resueltas, ojalá y pronto el verdadero red llegue a mis manos.

*si alguien quiere conocer la naturaleza de los falsos guillemots, yo gustosamente puedo hacerle llegar parte del material. es de verdad un disco muy bonito.

[nueve.cero]

cuando jotch era un universitario -mi reino por volver a serlo- esporádicamente solía sufrir lo que denominaba como "fijaciones" -enamoramientos súbitos, infantiles e incuestionables, la gente no cambia-. algunas veces las fijaciones eran más imposibles que otras. alguna vez el dueño fue un locutor de radio que, tras haber ofecido una conferencia en mi escuela para mostrarse hermoso e inalcanzable, aparecía en la radio cada viernes por la noche para dolerme profundamente mientras un jotch habitaba su cama.

el locutor dejó ayer un mensaje en mi myspace...

qué extraña la consistencia del tiempo, qué distintas suenan las palabras sin voz.

*entre las fijaciones que por posibles dejaron de serlo puedo mencionar al que ahora es un reconocido monje budista. inevitablemente siento una especie de orgullo, a final de cuentas fue una muy bonita historia cuyo desenlace -al menos de un lado- es absolutamente memorable.

-foto: un jotch de entonces-

[ocho.nueve]

algunos puntos comentables:

1. nuevamente compruebo que hay días -casi siempre noches- en los que la infinita cantidad de variables coincide en el mismo vértice, y entonces la felicidad es absoluta e incomparable. en el mxbeat ni mi ropa, ni la música, ni las palabras pudieron haber sido mejores. posiblemente en febrero haya quedado anotada la mejor fiesta de mi dos mil ocho.

2. creo que empezamos a admitirlo, paul thomas, nunca has hecho ni harás una película como magnolia. there will be blood me parece muy poco criticable... y muy poco sorprendente, también.

3. nunca he sido precisamente devoto de los óscares, sin embargo, debo aceptar que no recuerdo haber quedado tan salisfecho como con esta última entrega. subrayo -excluyendo antes a cate blanchett- la opacidad femenina, el traje de daniel day lewis -no así el de la imagen de esta entrada- y la belleza de los hermanos ganadores. me quedo con unas enormes ganas de julian schanbel y con la posibilidad de revisar mañana mismo el musical dueño de la estatuilla en la categoría de mejor tema original.

4. el vacío que se acerca me provoca un miedo inmenso. mi única arma por ahora será el orden -¿cuándo he escuchado eso antes?-.

[ocho.ocho]

debo dormir. intentaré obedecer primero a mi apremiante necesidad narrativa.

siempre he querido ser maestro. la posibilidad ha sido, desde hace mucho, una puerta sagrada por la que en algún momento intentaría cruzar. ayer por la mañana recibí una llamada en la que se me informaba sobre una vacante como profesor de artes en una preparatoria de poco prestigio. sin mayor exaltación, agendé para hoy a primera hora, una cita en la que creí sería entrevistado para después tratar los pormenores de la oferta. con muy pocas horas de sueño, construí de mi aspecto el de un profesor impecable -los zapatos con filo de charol estaban incluidos- y acudí al encuentro. la ubicación y las instalaciones no resultaron una promesa, mucho menos el contacto con mi primer superior -una especie de prefecto/pseudocoordinador académico de uñas mordidas y sucias, corbata innecesria y prominente barriga-. la entrevista se limitó a enumerar las materias, subrayar la enorme necesidad de un maestro -el curso tiene ya casi dos semanas de iniciado-, depositar una confianza ciega en mi inexperiencia, postergar para mañana la entrega de programas, métodos y horarios; y notificarme que dentro de poco menos de dos horas tendría mi primer sesión con los alumnos del útimo nivel.

con una extraña combinación entre el miedo y una especie de seguridad afianzada por el contraste acudí al primero de los gurpos, de más está decir que los alumnos eran una enorme masa de salvajes, en su mayoría de dientes contaminados. mis intentos por plantear el curso como una aproximación más personal y contemporánea con las manifestaciones artísticas venían acompañados cada vez de más gritos... el punto es obvio y poco importante: con la agudización de mi angustia iba comprobando que no estaba dispuesto a hacer de mi cotidianidad una constante lucha contra miles de desagradables voces no aceptadas en instituciones menos despreciables.

he aquí el giro de tuerca, el elemento fílmico de una mañana tan poco afortunada como ésta: muy cerca de dar por terminada la primer sesión, un último alumno se introdujo al aula. uno que estaba muy lejos de ser relacionado con el resto de su grupo, uno pequeño, de voz contenida y prendas coordinadas racionalmente. el alumno al que jotch hubiera querido siempre darle clases.

al cabo de muy poco tiempo, la clase concluyó y yo me descubrí fuera del aula sin el menor de los intentos por aproximarme. el plano siguiente: un profesor de sonrisa amable y poco honesta, sentado en la banca menos vulnerable del patio escolar recibía la visita de su alumno retardado. una hora de palabras, la mutua devoción por los zapatos a la par de la inconformidad por el entorno y es así que mi fallido intento de convertirme en docente me ha dejado, al menos, lo que se acumula como una escena sugestiva, entrañable, propia y única en la memoria -las historias de amor siempre han sido cortas-.

otro día los alumnos serán menos escandalosos. otro día mi temperamento será menos insuficiente-.

[ocho.siete]

obedeciendo al orden jerárquico y de acuerdo a la naturaleza especial de un viernes, ayer fui al cine. el amor a los hermanos coen ha vuelto a habitarme*; la narrativa de no country for old men es magistral y placentera, javier bardem es una pieza inmejorable.

pocas cosas en la vida me devuelven tanto a mí mismo como un viernes de pelo nuevo, ropas impecables, cine sorprendente y solo, aipod y crisis emotiva.



*alguna vez leí que paul thomas andreson dijo "admitámoslo, nunca he hecho ni haré una película como magnolia"... en ese entonces mi mejor amiga y yo nos ecargamos de enlistar a qué directores podría aplicárseles una frase como ésta -el resultado era casi exorbitante-. supongo que para mis ojos, y a pesar del innegable talento, seguiré diciendo lo mismo a cerca de joel y ethan después de haber visto the man who wasn't there.

[ocho.seis]

el viernes se subraya por dos hechos de particular relevancia:

1. el corte de pelo más arriesgado en mis últimos tiempos -mi reino por un testimonio fotográfico-.

2. la cartelera local excedidísima en estrenos importantes, cuatro: la última entrega de los inconstantes hermanos coen, tim burton -la premisa de siempre- y dos de las candidatas favoritas hacia las próximas premiaciones, una producción académica y otra más de tintes pseudo-independientes.

la última semana de empleo al menos promete cine. con algo de suerte y una esperada llamada nos coloca en un futuro más de tres veces soñado...

-un nuevo guapo: james mcavoy, protagonista de atonement-

[ocho.cinco -juicio a priori-]

tras la decisión de abandonar el empleo y con dos quincenas de sueldo como único soporte de los días que vienen, ayer fui en búsqueda de lo que establecí como mi último lujo de asalariado. soy dueño ahora del más reciente hallazgo bibiográfico de mis ojos: cinema now.

debido a que la agenda de jueves por la noche no estaba vacía -la cita era con el rumano cristian mungiu para encontrarme con una forma mucho más disfrutable dentro de esa nueva ola de realismo en el cine europeo-, los contactos con la nueva adquisición se vieron resumidos a dos: una brevísima revisión de autores y obras seleccionados y el reordenamiento de mi habitación en el intento de encontrar el sitio más adecuado para mi nuevo libro.

tengo entonces -con base el primer contacto- algunos comentarios en contra de la valiosa edición -y dejo de un lado una considerable cantidad de mínimos desacuerdos-:

1. la selección fotográfica de la portada. no creo que volver de pedro almodóvar -penélope cruz en el mejor de sus personajes- sea merecedora de su posición como la imagen más representativa del cine contemporáneo -y reconozco la armonía en el emplazamiento y el diseño-. hubiera preferido el negro absoluto.

2. tom tykwer. me parece absolutaente equivocada la selección de el perfume como la única obra estudiada en el libro. es un hecho innegable que la poética de tykwer -y por ende su contribución al cine- logra su verdadera expresión en películas como en el cielo o la princesa y el guerrero, no el perfume.

3. las omisiones imperdonables. no puedo creer que en el listado de los directores más importantes de la época se hayan pasado por alto nombres como los de todd solondz, wes y paul thomas anderson -y menciono a estos tres por que no me he detenido tan minuciosamente como será necesario-. debo reconocer que aún queda una carta no descubierta: posiblemente exista un criterio de selección que justifique las decisiones y anule entonces el sentido de mi inconformidad. ya hablaré al respecto cuando tenga las letras en el bolsillo.

he aquí expresada mi molestia. de cualquier forma jotch tiene un tesoro nuevo.

[ocho.cuatro]

(en honor a una de mis personas favoritas en el mundo. es bueno saber que te has detenido por aquí.)

ésta es una entrada de blog. estoy consciente de la superficialidad de la misma, sin embargo, hay poéticas de jotch que no son ni grises, ni silentes. he aquí mi última y más contundente definición del término estilismo.

-sarah jessica parker para la producción cinematográfica de sex and the city-

[ocho.tres]

debo aprender a cerrar las puertas y los ojos.

he decidido abandonar mi empleo por que creo convencidamente en la posibilidad de construirme una cotidianidad más cercana a lo quiero. el orden dejará de ser una promesa para convertirse de nuevo en una necesidad imperante.

el fin de semana ensució mi espejo. para limpiarlo sólo días, cine y silencio.

[ocho.dos]




la premisa estética es básicamente la misma: crear una obra simple, humilde y emotiva...

dios bendiga la empatía, los hallazgos y los amigos que re-de-construyen.

-1. joshua radin/you've got growing up to do-

-2.zach braff/garden state-

[ocho.uno]

el primer sábado del año tiene dos cosas enmarcables: mi nuevo hallazgo musical -un blanco preciso de mi poética sonora, william fitzsimmons- y los últimos retratos de un jotch por roberto zamarripa.

los enormes deseos de recibir el invierno con barbas se han visto satisfechos.

[del cine. dos mil siete]

he aquí, finalmente, el recuento jerarquizado. y me disculpo desde ahora por la irregularidad de las fechas.

uno (por esa impecable simplicidad de la que se construyen los sueños). me and you and everyone we know (miranda july. 2005).
dos (por mi definitiva adicción a los desórdenes mentales o la confirmación indudable de un dios nacido en oriente). i'm a cyborg, but that's ok (chan-wook park. 2006).
tres (por el cuestionamiento transgresor y los cuentos de hadas). palindromes (todd solondz. 2004).
cuatro (por la feminidad, la deconstrucción y la belleza). marie antoinette (sofia coppola. 2006).
cinco (por la inevitable valoración al mérito, y la ambición de uno de los creadores más importantes en mi historia). perfume: the story of a murderer (tom tykwer. 2006).
seis (por la constante permanencia de los vaciós -la empatía- y mi inconformidad con los finales felices -o la falta de costumbre-). the secret life of words (isabel coixet. 2005).
siete (por la cultura pop, el amarillo o la poética del absurdo lleno de sangre). death proof (quentin tarantino. 2007).
ocho (por el brit pop o la emotividad en su sentido más obvio e incontenible). across the universe (julie taymor. 2007).
nueve (por la perfección en potencia: los elementos aislados que se acumulan en la región más entrañable de la memoria fílmica). l' homme de sa vie (zabou breitman. 2006).
diez (por la sorpresa de encontrar realizado un guión propio jamás escrito -y yo hubiera sido más talentoso-). play (alicia sherson. 2005).
once (por gus van sant). paris je t'aime (2006).
doce (por el milagro de la primera impresión, la música y los hombres guapos). shortbus (john cameron mitchell. 2006).

[ocho.cero]

el esperado envío llegó, y con él, la belleza en su sentido más simple, sutil, humano y entrañable.

gracias, mario -infinitas e insuficientes-.

[siete.nueve]

habiendo sobrevivido, casi sin rasguños, a un cumpleaños en lunes -bendito sea el bisiesto año entrante que los martes han venido demostrando que son todavía más tristes- he aquí un inventario como balance final tras la mesa de regalos publicada anteriormente.

1. un sábado para siempre: los amigos más entrañables, el mejor road movie de mi vida, mi nueva camisa favorita, un jotch con barba, nuestros lentes, el whisky, el amor como eterno imposible... la mujercita de la enigmática voz como el mejor pretexto para ser completamente felices. las pérdidas millonarias, también.

2. un domingo triste, empolvado y casi inexistente.

3. un lunes que por encima de cuestionarse se agradece por mínimo.

4. un fat nano (ese pasado que, aunque en silencio, permanece y se manifiesta en los últimos minutos de un lunes diez con una caja cuyo contenido promete una enorme posibilidad de futuras crisis emotivas).

5. la noticia de un envío esperadísimo desde mi ciudad favorita -otro de los regalos de la mesa-.

6. un fin de semana en puerta y más de tres cuentas pendientes.

7. ganas que alcanzan.

y así un jotch tiene ahora veintitrés años. veintitrés y un jueves sin quejas.

[siete.ocho]

entre mi reciente afiliación a la esclavitud y la muerte -temporal, espero- de mi vida doméstica digital, mi relación con el blog adquiere una inconstancia casi indigna: es un pretexto. últimamente las palabras -o la parte de mi vida que puede provocarlas- se sobran de inconsistencia...

tengo miedo, los efectos emocionales que este recinto es capaz de provocarme -en todas sus habitaciones- no son algo que un jotch pueda dejar de lado, por el contrario, son una mínima y sutil forma de alimento -una muy egoísta e irremplazable-.

[siete.siete]

un cumpleaños en lunes lejos de prometer, atemoriza. he aquí una mesa de regalos hacia el vigésimo tercer ciclo de un jotch:

1. un beso, una noche, una vida del verdadero amor.

2. un fat nano.

3. me & you & everyone we know (miranda july, 2005).

4. al muchacho de arriba.

5. una mac.

6. el presupuesto para la producción de mi primer largometraje.

7. un viaje a la ciudad de méxico.

8. un saco de gala.

9. cease to begin (band of horses, 2007).

10. un bolso nuevo y básico.

...con el estómago bien cargado de ansias dejo los metodismos a un lado para confrontarme con un lunes vacío. el extenso sábado sigue siendo una página no abierta.

[siete.seis]

soy una víctima afortunada de esporádicas crisis emotivas, vivo con congestión nasal desde hace diez años, tengo la habitación más bonita que conozco y todo el tiempo extraño... soy absolutamente incapaz de superar lo que mi memoria almacena.

me gusta el jotch que han ido dejando los años. los huecos siguen siendo los mismos.

-no mires atrás, jotch. ya te lo dije-.

declaro esta entrada como un paréntesis, mi regreso al blog no puede ser tan cobarde.

[siete.cinco] -de la muerte de enrique viii-

jotch solía tener un jefe -posiblemente la persona más extraña que sus ojos han conocido hasta ahora-. una de las relaciones más particulares en su hisoria: entrañable, personal, sugestiva, admirada y empática.

con base en el miedo que su jefe era capaz de provocarle -casi absolutamente en el terreno de lo laboral- sumado al estancamiento de sus días, jotch decidió abandonar su empleo "consciente" de las mínimas o enormes implicaciones de su determinación. no, jotch no estaba consciente.

cabe ahora mencionar que, en su mayoría, los sueños de jotch no suelen ser precisamente surrealistas, son más bien una proyección sumamente próxima a los miedos o deseos más representativos de sus días. de esta manera, cuando un jotch atravesaba por la última etapa en el empleo mencionado, sufría de considerables problemas de sueño; sus pesadillas, casi todas sucedidas en la línea entre la conciencia y el sueño, tenían siempre involucrada la aparición de su maestro o los reproches del mismo. asimismo y desde hace tiempo, un jotch sueña -ahora sí en el horario habitual- con distintas versiones -miles de ellas- de un encuentro con el mencionado hombre...

es ahora que entramos al verdadero motivo de esta entrada: estoy convencido de que -muy probablemente con base en el enorme vacío de los días- nunca había extrañado tanto a alguien en mi vida -es un hecho que con el tiempo, los recuerdos suelen volverse impecables y dolorosos-. mi pregunta es: ¿en algún momento llega el día en el que uno, por cansancio, desgaste o convencida decisión, cede en el inmenso y doloroso extrañamiento de algo o alguien?

supongo que el movimiento, la seguridad y el amor a sus días serían muy buenas armas para un jotch que al día de hoy no hace más que habitar horizontes naranja.

[siete.cuatro]

después de tanto tiempo, pretender un acercamiento con el blog sin otro motivo que el de enumerar vacíos resulta una verdadera falta de vergüenza. ¿cómo se supone que debo dirigirme a este recinto cuando un jotch en octubre es tan acinematográfico como nunca antes en su memoria?

las condiciones financieras son las más aterradoras en los últimos cinco años; la oferta laboral, cuando existe, es siempre triste; un jotch como amigo es cada vez más imperfecto; los intentos sentimentales no son otra cosa que desgastes, vueltas en valde y comprobaciones de eso que duele y uno nunca olvida...

lo siento, la lista de necesidades excede las proporciones de lo mencionable. es domingo. jotch tiene mucho miedo y las cajitas ya se han roto todas.

[poética de aparador]
[lista de cosas. cero uno. favoritas]

en medio de la inactividad vespertina y dentro de un horario oficialmente "laboral", jotch es ahora un lector disciplinado y algunas veces también, un hacedor de listas. he aquí la primera de ellas, sin orden jerárquico y posiblemente desde el punto más lejano a la vida que un jotch -en sus últimos días- anhela con una fe sumamente desnutrida.

la deconstrucción/los fragmentos/las fijaciones/los adjetivos/la empatía/la posibilidad/el intertexto/los títulos/el brit pop/las frases cortas/el cine/el gris/el blanco/el blanco sobre blanco/las grandes ciudades/los cuadrados/los acentos/las fijaciones/los tacones/las barbas/las bermudas/las sorpresas/los regalos/las preguntas/las fiestas/las manos/la verticalidad/las líneas/las listas/el método/las habitaciones/los hombres/el concreto/el silencio/las minúsculas/la moda/la inteligencia/los amigos/las parafilias/el cuatro/las piernas/los pies/la ortografía/las matemáticas/la contemporaneidad/la física/el whisky/la cerveza/las drogas/el sexo/las primeras citas/los diarios/la ciudad de méxico/las camisetas blancas/los besos del verdadro amor/los guapos/los básicos/los silentes/las carcajadas/las madres y las hermanas/las cajitas/la virilidad/los viajes/las rutinas absurdas/las agendas/los bolsos/los autos compactos/las bicicletas/la discresión/los aviones/los hoteles/la admiración/los desconocidos/los favoritos/la complejidad/las crisis emotivas/las figuras retóricas/las clasificaciones/los viernes/el buen gusto/la violencia poética/la pertenencia/el nuevo expresionismo alemán/los días de gala/el cielo/las escuelas/los buenos oídos/el carácter/el interiorismo/los recuentos/las camas vividas en par/el celeste/...

y supongo que un día de éstos continuamos.

[siete.tres]

es ese inevitable criterio comparativo el que me confronta con mis días. es el desgaste el más certero de los villanos en agosto...

la crisis emotiva se disolvió con la extendida lectura de la tarde. he aquí algunos fragmentos -las páginas son lo más bonito de un martes como éste-:

"which means that a murder victim is usually killed by someone known an fairies are made out of paper and you can't talk to someone who is dead."

"i like it when it rains hard. it sounds like white noise everywhere, which is like silence but not empty."

"my memory has a smelltrack which is like a soundtrack."

"i kept my eyes closed all the way to school until we got off the bus because after i have had two black days in a row i'm allowed to do that."

(jotch has a new friend. christopher john francis boone is like a jotch because he makes lists all the time. christopher doesn't like yellow. jotch doesn't like orange. jotch is good at maths but not as good as christopher.)

[siete.dos]

la sensación de vacío no deja ganas de reconstrucciones entrañables. los inicios de semana nunca han sido precisamente poéticos. mi nuevo y añoradísimo empleo no me da para quejas por que entonces el destino podría castigarme.

los huecos no tienen nada de nuevo... no siento esa insoportable necesidad de mi cajita.

la calma no debe ser nunca un objeto que estorbe en la habitación de un jotch, pero es que es tanta...

-at least i've seen gary-

[siete.uno]

lamento mi interminable redundancia.

esa misma destreza de un jotch para colocar de manera indudable algunos de sus recuerdos en la categoría de fílmicos es la que lo conduce inevitablemente a la incapacidad de superarlos: a la condena vitalicia de esporádicas crisis de nostalgia.

en días como hoy en los que el pasado resulta dolorosamente perfecto, no es precisamente sano encontrarme, después de meses de completo extravío, con una de esas figuras tan inalcanzables, como hermosas e impecables -probablemente la única hasta ahora conocida en su categoría-.

un jotch siempre extraña y nunca supera del todo. el horizonte en tiempos como éste no hace más que recordarnos lo lejos que estamos ahora de aquellas circunstancias ridículamente entrañables de algún entonces.

¿alguien podría traer un poco a mi maestro de regreso?

[siete.cero]

a propósito de los lugares comunes, de los sábados vacíos y de la inevitable adicción a los patrones. de mi capacidad para convertir el pasado en perfecto y extrañarlo sin cansancio. de la necedad por agregar pedazos de noche en el índice "historias entrañables de amor verdadero".

de un jotch que se gusta y no por eso se resulta suficiente.

[seis.nueve]

las inconstancia es ya no mencionable. atravieso la cuenta regresiva de un empleo del cual he sido despedido por motivos de inexperiencia. el temor al vacío en los días y, particularmente, a la enorme crisis financiera que esto traerá como consecuencia todavía no se instalan por completo cerca. cerca está, por ahora, la perfección cuyas manos ahora me huelen a desgaste, las ganas en su sentido más adolescente y menos recíproco, el cine en puras promesas...

a un paso de tener una habitación de jotch en su máximo nivel (por ahora), mis labores como interiorista se unen a los juegos "colectivos" para restar esa inútil sensación contra la que me confronto diariamente de nueve a siete (y ya no por mucho tiempo).

para ser honestos mis habilidades narrativas al día de hoy son prácticamente para provocar vergüenza, el único sentido genuino que encuentro ahora para la permanencia de mi blog es la siempre esperada reconstrucción de final de año. trabajaré entonces en hallar un alimento más cotidiano que ése, la incondicionalidad de mi blog no merece menos.

[seis.ocho]

haber tomado distancia del blog por poco menos de veinticuatro horas no hace más que comprobarme una vez más la fugaz permanencia de las emociones en la cabeza de cualquier ser humano, por lo menos sí, de cualquier jotch.

hoy mi trabajo es dos rayitas menos preocupante... los niveles de patético -en su versión sustantiva- dejé de registrarlos hace ya mucho tiempo, soy en cambio, un jotch que exprime a escondidas una máquina adorable mientras se descubre cada dos o tres minutos calificado como casi un discapacitado mental por más de uno de los habitantes del espacio laboral. nada para ser presumido ¿acaso mi ropa, mi música o mis anteojos cuentan?

enrique octavo es entonces, un personaje extinto al que mi memoria prefiere no invocar por que la nostalgia es un terreno en el que soy indiscutiblemente experto.

los días por ahora se me atraviesan con un ritmo nada extraordinario. habiendo explorado un paraíso más -el más paraíso de todos- la cabeza no deja mucho espacio para recuerdos vecinos; tengo, sin embargo, figuras que agradezco profundamente -alguna de ellas un poco menos impecable de lo acostumbrado... nada grave-.

el cine no me reserva más que la reconsideración de un pasado ninguneado y siendo humilde se hace un ladito para dejar el foro poético esta vez de lleno a los acordes... es un hecho que jotch sabe ser dogmático si la perfección sobrepasa los niveles.

no odio el jueves por aquí, quiero un salario y ropa nueva, tengo una suma completa de personas favoritas cerca -los imposibles no cuentan- y eso es ya para sentirse afortunado. no seas malvado, viernes, no tienes más que dejarme en la inercia y habrá sido suficiente.

[seis.siete]

hay tantas cosas de las que podría escribir en un momento como éste... ¿porqué entonces las palabras se me escapan tan torpes y ninguna idea parece tener la validez poética necesaria para ser expuesta?

intentaré esta vez alterar la fórmula y veremos si mañana mi blog recibe su alimento ya tan retrasado. hasta entonces.

[seis.seis]

sin ánimos de profundizar en la reconstrucción de mis últimos días y como un acto puramente vomitivo diré que el miedo que me provoca mi rutina en este momento es para preocuparse(me). las sorpresas de hoy fueron todas ingratas, la enorme sospecha de haber tomado el camino equivocado me deja con la insoportable necesidad de habitar durante meses mi cajita. debo creer que los primeros días nunca son los más esperanzadores y debo también ser muy valiente...

la crisis emotiva tiene una madre muy en particular pero también demasiadas nodrizas. jotch siempre ha sido malo para lidiar con los lunes... ¿no podría ser éste el verdadero motivo?

[seis.cinco]

entre el extraño ritmo de los días y la absoluta inexistencia de lectores, mi relación con el blog pende de un hilo cada vez más incapaz de augurarnos un futuro juntos... con el enorme miedo de encontrar una ruptura insuturable y entonces saberme con un par de "oídos" menos en la lista casi desierta, me deshago en inútiles intentos.

el viernes no repara en promesas... reencontrarme con el cine ha sido posiblemente una forma inmejorable de ocaso de jueves. me despido agradecido y guardo las reconstrucciones para alguno de estos días todavía vacíos.

el paraíso existe y la nostalgia es un impuesto inevadible.

[seis.cuatro]

tras muchos días, un jotch no hace más que desperdiciar el tiempo y olvidar que un jovencito debe portarse bien. lo que estaba permanece y al decir esto incluyo a cada uno de los huecos. probablemente estoy instalado en esa zona en la que uno anestesia a la mitad de sus preguntas y es entonces que esta vez no habrá reconstrucciones blogueras -el lado cinematográfico de mi vida está muy lejos de mi campo visual en este momento-.

siendo muy breves y manteniéndome ante todo bajo mi posición espectadora, nada nuevo: un minghella que apuesta por la metáfora tirando por la borda toda la emotividad que un jotch como yo hubiera podido dar por sentada para siempre tras un historial como el suyo -jude law y londres, aunque perfectos, grises y dolorosísimos, en este caso no son puntos extras-. de notes on a scandal después de tanto tiempo y dadas las premisas no me queda absolutamente nada por decir -y la belleza de cate blanchett nunca ha estado en tela de juicio-...

espaidi ¡ay espaidi! ...una tercera parte ingenuamente impecable como su predecesora hubiera sido una hazaña casi heroica. snow patrol y los escenarios teatrales son, por mucho, una imagen mucho más entrañable.

¿lo dije antes? nada nuevo.

y para concluir y como el móvil medular de mi entrada, intentaré "publicar", en su sentido menos dramático, una serie de conclusiones con el único fin de hacerlas o no coherentes al momento de su verbalización:

por lo menos supongo que el amor es una cuestión absolutamente particular y relativa al ser que lo experimenta; de acuerdo a esta premisa diré entonces, y con base en la experiencia hasta el día de hoy, que la máxima ¿o verdadera? intensidad del amor es solamente alcanzable cuando existe un inminente miedo a la falta de apego por parte de la segunda persona -"jamás volverán a verse"-.

una vez más en el campo de los imposibles -ése en el que, sin mayor martirio, jotch es un experto-, es entonces que con los puntos necesarios de perfección o platonicismo somos capaces de condenarnos a un eterno retorno en el que "siempre perdemos". afortunadamente casos como este no brotan en macetas, concretamente y como un hallazgo he descubierto que tras su considerable historia, jotch resume sus fijaciones sentimentales perennes en tres casos puntuales y aislados, con vértices comunes partiendo del inconfundible dolor en la memoria... algún día amaneceré descriptivo y seré capaz de armar una bonita enumeración adjetivada.

por ahora el punto está planteado y jotch se debe ya muchas horas de sueño, vayamos entonces tomando prisa.

[seis.tres]

jotch descubre remplazada su prisa habitual por una inconformidad cada vez más alarmante y triste...

entre planes y atuendos, jotch se invade de celos y contempla su seguridad gravemente disminuida.
bienvenidos de regreso al jueves de autorreproches, hasta pronto.

[apóstrofe.cero.dos]

...cuyo último episodio ha sido, tal vez, el mejor momento de la pantalla chica de todos los tiempos.

vera anderson

llegar al final del camino es de una belleza tan intangible, que quisieras que la experiencia durara para siempre.

carlos gómez iniesta

la poesía existe, y en dosis de este tamaño, el dolor de cabeza tras las explosiones emotivas se vuelve casi insoportable.

...la perfección existe y esta vez se almacena en mi librero para guardar silencio por mucho mucho tiempo.

[seis.dos]

mi habitación huele a una cotidianidad en plural que inevitablemente me llena de nostalgia cada veinte o veinticuatro minutos. me he descubierto entre las manos una necesidad casi insoportable de amistad simbiótica y femenina que en este momento está tan lejos como nunca antes.

de lo que sigue: mis ganas de superhéroes arácnidos, los repetidos intentos de orden y progreso, los cajones vacíos y las tardes muy posiblemente sobradas... con algo de suerte una voz que mi memoria ya parece extrañar se aparece por la colonia y me alimenta un poco las ganas que ya tienen gastadas todas sus promesas.

lo que sigue es mi visita a la funeraria y toda mi ropa limpia de nuevo.